Es war einer dieser Berliner Nächte, in denen der Nebel wie ein schmutziger Lappen an den Straßenlaternen hing. Ich saß im Porsche, der Motor lief, das Radio spielte leise Jazz. Rudi nippte an seinem Kaffee, der nach abgestandenem Spülwasser schmeckte. Wir warteten auf einen Anruf, der nicht kam.
„Was meinst du, Harry, wie viele Leichen werden heute Nacht in dieser Stadt produziert?“, fragte Rudi, ohne den Blick von der Windschutzscheibe zu nehmen.
„Kommt drauf an, ob die Kollegen von der Mordkommission einen guten Tag haben“, antwortete ich. „Oder einen schlechten. Dann finden sie mehr.“
Rudi grinste schief. „Oder weniger. Je nachdem, wie gründlich die Täter sind.“