Lettres mortes

"Lettres mortes" sont celles que l'on écrit, mais que l'on n'envoie pas ; plus mortes encore, celles que l'on a en tête et que l'on n'écrit pas... Les bouts de lettres constituant l’ossature du présent récit relèvent des deux catégories : en parties écrites, elles ne seront jamais achevées, ni a fortiori envoyées ; ce sont en quelque sorte des lettres "mort-nées"... La réalité fuyante qu'elles tentent d'évoquer - "le temps qui passe"- paralyse au bout de quelques lignes la plume de l'épistolier, lequel n'en continue pas moins le fil de son récit et de ses réflexions, parallèlement à ce fleuve bien réel qu’est l'Yonne à hauteur de Joigny… « Qu'est-ce que le temps ? » est ici la question de fond, pour laquelle Aristote et Héraclite sont mis à contribution, de façon sans doute abusive. Le Temps, pour sa part, poursuit son implacable "petit bonhomme" de chemin...

Né en 1930, l’auteur a derrière lui une quarantaine d’années d’activité professionnelle et soixante-dix ans d’écriture. Il a entrepris d'écrire dès l'âge de quinze ans, en majorité des contes et récits plus moins autobiographiques, plus ou moins achevés. Ses tentatives auprès de plusieurs maisons d'édition pour qu'elles se chargent de publier certains de ses projets ont suscité parfois chez celles-ci des frémissements d'intérêt promet-teurs, mais jamais ce déclic décisif qui eût fait de lui un "écrivain" en titre. Il a donc continué d'écrire pour lui-même à titre strictement personnel. Or, aujourd'hui, l'autoédition lui permet d’extraire de ses tiroirs ce qui lui semble être publiable et d'en tirer cinq six volumes qui constitueront ses œuvres complètes.. A charge pour la postérité de juger si tout ce travail en valait la peine et/ou le plaisir...