Un nouveau plein de rimes, je déballe mes mots sur de blancs étalages. En vers et contre rien, j'ondule entre mon imagination et mes divagations.

Je dévore ce temps qui me fuit, j'avance, je vis. J'aime le bleu, j'aime le gris, ils se mélangent dans mes écrits. Une écriture qui n'est pas pure, mes ratures me rassurent, je les assume, je n'ai pas fini. La perfection une illusion.