Guilt killed humanity. Black roots cover the sky, a black fruit torments and feeds off billions of entrapped souls.
Two blue shining beings, a man and a woman, emerge from the darkness. They each go their own way in this silent new world, trying to rekindle hope in a hopeless world. Eventually, every single one of us, has to find the answer to their own version of this question: You are all alone in the dark. What do you see?

Wenn Geschichten nicht geschrieben werden, verschwinden sie nicht. Sie kleben an einem, blähen sich auf, schieben sich über Jahre hinweg immer mehr vor das eigene Gesicht, bis einem die Luft wegzubleiben droht. Geschichten wollen überleben. Doch Geschichten sind nicht zufrieden, wenn man sie nur schreibt. Geschichten sind stolze Konstrukte. Sie wollen einen ansehnlichen Körper verfasst bekommen. Sie wollen schön sein, erklärt werden, verstanden werden. Sie sind dermaßen eitel, dass sie den Autor immer wieder vor die Schreibmaschine jagen, sei es auch nur, um dem Handlungsbogen ein klein wenig interessanter zu gestalten, die Wörter ein ganz bisschen origineller zu ordnen. Und dann, dann sind sie irgendwann einfach zufrieden. Dieser Autor ist erleichtert. Für den Moment.