Je dévore ce temps qui me fuit, j'avance, je vis. J'aime le bleu, j'aime le gris, ils se mélangent dans mes écrits. Une écriture qui n'est pas pure, mes ratures me rassurent, je les assume, je n'ai pas fini. La perfection une illusion.

Un auteur au grand coeur, je poursuis ma quête de rimes, le monde change, il dérive lentement. je le décris à ma façon, l'horizon se ternit.