Traversant la nuit, celle de la haine, celle de la mort, les mots qui s'écrivent aux vitres de l'hiver sont à la recherche d'un rayon de lumière.
Ils trouvent dans la beauté et dans l'amour les éclats d'espérance dont ils désirent garder mémoire.

Depuis mon enfance, les mots sont mes compagnons. Pour dire la vie, pour dire l'amour, la mer, la lumière, pour tenter d'apprivoiser le chagrin, la peur, la mort. Le poème est mon souffle, ma façon d'être au monde. Cheminement incertain jusqu'au fond de moi-même, source de joie lorsque le mot juste m'est soudain donné, ou errance dans ces temps de désert où le murmure intérieur semble à jamais éteint, le poème est aussi une main tendue, l'espoir d'un écho au coeur de l'autre.